Трудно найти такой дом, где не нашлось бы книжного шкафа, или полок для книг. А если и есть такой, так это не дом, а так, прибежище для тела, не для души. О таких домах говорить скучно, не то что жить в них. Мы и не будем ничего говорить. И вообще, история не о людях, не о домах, и даже не совсем о книгах. Она о шкафах для книг.

@настроение: писать сказки

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Иди сюда, дитя. Иди, чего же ты испугался? Так ли важно, что у тебя за спиной. Было оно страшным или прекрасным, оно уже закончилось. Не оглядывайся назад. Посмотри лучше, как поднимается сонное, ленивое солнышко из облаков, словно из пуховой перины выбралось. Вот и рыба лениво плещет в камыше. Может, сладим удочку, да порыбачим? Оно того стоит. Не столько для улова, сколько сердце порадовать тишиной.

@музыка: этническая

@настроение: писать странное

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Тине часто снится один и тот же сон: она идёт в море красных цветов. Каждый раз эти цветы не похожи на те, что были раньше. Тюльпаны и герберы, пионы и лили, орхидеи и какие-то совершенно невероятные, сказочные цветы. Даже розы, колючие, низкие розы с удушливым, парфюмерным ароматом.

@настроение: разглядывать ландшафты страны снов

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Я всегда любила ветер. И ветер любил меня. Можно с ним дружить и играть. Но нельзя ни приручить его, ни сказать, каков он внешне и по характеру.

@музыка: варган

@настроение: придумывать городские сказки

@темы: 365 текстов, моя проза, шаманское

---

Если вам кажется, что жить на острове-это здорово, то вы никогда на нём и не жили. А вот я живу. Эй, речь вовсе не про тропический остров, где солнце, фрукты и какие-нибудь отдыхающие бездельники в ярких шмотках.

@музыка: шум моря

@настроение: рассказывать страшилки

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Девочка лет трёх в белом платье с жёлтыми кружевами во все глаза разглядывает вольер с императорскими пингвинами.
- Папа, а как они называются?

@настроение: придумывать сказки

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Каждое лето родители Тимки проводили несколько недель в деревне. Деревушка была сплошь дачная, не столько деревня, сколько посёлок. Ухоженные, кирпичные домики, наглая смородина и малина, тянущая зелёные цеплючие лапы из-за заборов, ровные, посыпанные песком дорожки. Чисто. Дачно. Скучно. Только у берега небольшой, прыткой речки Вилюйки было интересно. На реке стояла старая мельница.

@настроение: писать странное

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Всякий боится смерти. Больше, меньше, но боится. А ведь совсем рядом с нами лежит предел не менее странный, пугающий, но и загадочный, прекрасный. Он исхожен нами старательно, но без понимания, а потому и без страха. Имя этому пределу- сновидения. Каждый из нас геройски ныряет в дебри сна. И лишь немногие нервничают. Попеременно пьют то снотворное, чтобы спать и не видеть; то крепчайший кофе, чтобы и вовсе не спать. Так надёжнее.

@настроение: придумывать психоделические сказки

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Сурова земля древней Бретани. Она поглотила и превратила в усердных тружеников неистовых викингов, седая Бретань костлявой рукой сгребает в вечно несытую пучину морскую своих детей, без всякой жалости. Темны и странны её напевы и предания. Но те, кто плоть от плоти земли, скал, моря и ветра, ничего не боятся. Даже своей костлявой, неласковой матери. Другой у них нет, и почтительная любовь согревает их так же, как тепло очага. Иногда седая Бретань помогает своим детям. Вот что рассказывают у очагов в пропахших рыбой и солью, травами и устрицами рыбачьих посёлках.

@настроение: писательское

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Как это тяжело и странно, знать, что вокруг тебя что-то происходит, и не знать, что именно. Воздух тяжёлый и вязкий, липким комом ворочается в груди. И тут же звенит, как натянутая нитка, отдаётся назойливым писком в ушах. Все делают удивлённые лица и смущённо переглядываются. Ах, они думают, что я решительно ничего не замечаю! Но я-то не слепая. И не дурочка.

@настроение: уффф... что-то получилось

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Тихо потрескивает огонь в очаге, в маленьком домике пахнет сушёными яблоками и скошенной травой. Басовито гудят в июльской ночи кроны старой дубравы. Где-то на самой её окраине роют землю длинными рылами кабаны. Но сюда, к домику из золотистых сосновых брёвен, не придут. Только будут иногда требовательно и визгливо похрюкивать в августе, требуя свою часть урожая с кряжистой яблони, что растёт при доме.

@музыка: шум ветра в кронах

@настроение: писательское

@темы: 365 текстов, внутренний лес, моя проза

---

Коня судят на бегу. Женщину, покуда она ждёт воина из похода. Самого же воина лучше искусного певца, лучше награбленного золота и богатого дома прославит меч. Не болтлив он, а внимательному глазу расскажет много.

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Ветер тоскливо стонет, свистит, хнычет и ухает за стенами дома. А уж если заберётся в каминную трубу, так хоть из дома вон. Так запричитает, заахает, закричит, словно живое существо тяжко мучается совсем рядом. И не протянуть страдальцу ладонь, не пригласить к огню, не налить в шероховатую керамическую кружку с надколотым краем подогретого вина. Если вина не хочется, то в одиноком, отбившемся от сервиза чайнике из тонкого фарфора найдётся чай. Золотистый, терпкий, впитавший в себя нездешний, сильный и щедрый свет солнца.


Так приятно, когда возвращаются старые и любимые персонажи! Возможно, сделаю из этого наброска вещь побольше.

@музыка: шум ветра

@настроение: уютное

@темы: 365 текстов, вампир, монолог одного вампира, моя проза

---

Лето хорошо только тем, что когда-нибудь оно непременно вылиняет в золотую осень и потом тихо издохнет в залитой дождём подворотне. Но пока этого не случилось, у всех, кому вместо сердца дана льдинка, у всех, кто от рождения наделён прохладной чешуёй и жабрами, у всех, в чьих сердцах гремит золотыми кимвалами осень, есть только одна надежда и одно избавление- гроза.

@музыка: звуки грозы

@настроение: ненавидеть лето

@темы: моя проза, гроза, 365 текстов

---

В самой глухой лесной чаще есть перекрёсток трёх дорожек. Звери их протоптали, или не звери, никто не скажет. Мало кто из людей видел эти три тропинки, и некому будет спросить, откуда взялись эти ровные, золотистые ленты плотного песка. Тропки мягко стелются под ноги, к ним склоняются лесные душистые травы. Там, где тропинки пересекаются, стоит камень. Он плотно врос в землю, вцепился в её глубь каменными корнями, оброс у подножия мхом, украсился россыпью мелких, белых цветов дурмана. Что только не поблазнится, если надышаться их горьким, чарующим и ядовитым ароматом. Может, от того и рассказывают про него кто во что горазд. Может, людям просто языки почесать охота, только разные истории ходят про тот камень.

@настроение: выращивать лес в буквах

@темы: 365 текстов, внутренний лес, моя проза

---

В одном маленьком старинном городке жила балерина Адель. Городок был такой маленький и старинный, что успешно избежал попадания в путеводители, дорожные карты и атласы. Я его там искала, и не нашла, а потому не могу сказать, ни в какой он стране, ни как называется. Знаю только, что в городке есть ратуша и рынок, узкие улочки с характером, радушные жители, румяный булочник и его серый ослик (по утрам эта пара развозит в лавочки свежую сдобу), и увитый диким виноградом и ползучими розами домик балерины Адель.

@музыка: Канцлер Ги - Танцующая Мышь

@настроение: придумывать добрые истории

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Если внимательно посмотреть на мир вокруг, он похож на ткань. Сверху яркие, многоцветные, быстро линяющие краски, а внизу- серая, прочная основа реальности. Это и хорошо, что она такая прочная, устойчивая. Держит все страсти и метания человечков, что запутались в её плетении.

@настроение: шиза, получилась какая-то шиза. унесите её

@темы: 365 текстов, зарисовка, моя проза, цвет

---

Лето на севере редко одаривает солнцем и теплом, чаще оно украдкой рассыпает на пригорках сладкую, мелкую землянику, развешивает в рощах и лесах звонкие ниточки птичьих трелей, укладывает под ноги путнику зелёные травяные ковры. А лучший свой подарок строгое северное лето припасает на самую макушку июля –зацветает на широких травяных пустошах вереск.

@музыка: что-то кельтское

@настроение: придумывать сказки

@темы: моя проза, 365 текстов

---

Хоть и выкладываю с опозданием, но написана зарисовка была вовремя, до полуночи вчерашнего дня. Я держу график,и это приятно.

Серой, мелкой сеткой раскинулся над городом дождь. Такой же деловитый, вечно спешащий, как и люди, спрятавшиеся от него под зонтами. Серая вода с неба, серые люди, серые стены. И никто не посмотрит вверх. А вверху, над их головами стою я, Ангел Настоящего. Я несу свою вахту уже очень долго, с самого конца столетия, которому люди дали номер 18. Тогда стало ясно, что мир переменится, и меня нашёл в людской толпе Ангел Прошлого, мой друг и наставник, Меркаб. Вот от него мне и влетит, как нерадивому школяру, если я сегодня не найду того, кто займёт моё место. Никто не знает, когда именно придёт время искать. Те, кто мудрее и старше меня, раньше могли почуять смену эпохи. Сейчас же и они в смятении, всё меняется стремительно и странно, во многих направлениях сразу. Люди говорят, что не верят в Бога и его ангелов, и тут же математической формулой обосновывают наше существование; они говорят с нами на языке, который много веков был забыт, они поют древние гимны и жгут ароматные курения, как прежде. Но они другие. Люди сильнее и любопытнее, чем мы их знали. Они не хотят нашей защиты, они хотят наших знаний, нашей дружбы, они хотят вдохнуть наш запах и узнать, какова на ощупь наша кожа, они хотят незаметно выдернуть из наших крыльев перо покрасивее, и закладывать им главы в своих учёных книгах. Старшие негодуют. Старшие говорят, что уже были некогда такие люди и такая эпоха, и оно ничем хорошим не кончилось. А мне нравится, мне интересно. Гораздо лучше присматривать за толпой беспокойных детей, чем за стадом послушных овец.

@музыка: Мельница - Ангел

@настроение: думать и придумывать

@темы: 365 текстов, моя проза

---

Чайки кричат на закате. Чайки летают над морем, словно они большие листы с теми письмами, что никогда не были написаны, и теперь они держат путь в ту страну, куда разочарованными путниками удаляются мечты и надежды. Старый герцог Тэо посмотрел из окна своего кабинета в башне на небо и море; ему подумалось, что одно почти не отличить от другого. Вода прозрачная и спокойная, чистая, как дорогой камень ларимар. И даже кромка прибоя напоминает кружевную оборку на платье благовоспитанной девицы. Море сегодня в духе, оно мечтает, оно вспоминает и нежится. Морю есть что вспомнить. И герцогу тоже.

@настроение: слушать шум моря

@темы: моя проза, зарисовка, 365 текстов